text: Irene no conoce todavía		
  la palabra resaca.		
  Descentrada		
  con el raro bullicio de la gente		
  que hubo anoche en la casa,		
  duerme poco, penetra		
  ese olvido absoluto al que recurro		
  en mañanas difíciles,		
  salta por los barrotes		
  de su horario, se anuncia		
  con un grito de selva inexplorada,		
  corre por el pasillo hasta la cama,		
  de mi pelo se cuelga, con mi espalda fabrica		
  una pista de baile,		
  insiste repartida, telefónica,		
  parece que se escapa por fin, pero regresa		
  con urgencia de liebre despiadada.		
  Irene no conoce todavía		
  la palabra resaca.		
  Están así las cosas...		
  Es la primera vez		
  que la ira no afecta al importuno.		
  Juro que no repetiré, sé que no debo		
  acostarme tan tarde, tan borracho,		
  bajo un sol que ya tenga		
  mala cara de sueño y aspirina.