text: Cansado estoy de la Corte,
  que tiene en breve confín
  buen cielo, malas ausencias,
  poco amor, mucho alguacil.
  
  Ahíto me tiene España,
  provincia, si antes feliz,
  hoy tan trocada, que trajes
  cuida y olvida la lid.
  
  No quiero ver ciertos godos,
  muy puestos a concebir
  que, trampeando la barba,
  la desmienten con barniz.
  
  Doncellas que en un instante
  hilarán a su candil
  con su huso y su costumbre
  el cerro de Potosí.
  
  Casadas que en la partida
  del marido becerril,
  a los Partos y a los Medos
  cubren con el faldellín.
  
  Maridito melecina
  que con ingenio sutil
  se retira cuando quiere
  chupar humor para sí.
  
  Contra bolsa remontada
  ver de un tintero civil
  salir la volatería
  de tanta pluma neblí.
  
  Un abogado, que quiere
  por barbado corregir
  con más zalea que leyes
  menos textos que nariz.
  
  Muy cordón y muy rosario
  un ropero Malgesí;
  tercero, que por un cuarto
  será segundo Caín.
  
  Una niña concebida
  en original pedir;
  para quien muere gusano,
  para quien vive arestín.
  
  Un obligado de aceite,
  que antaño fue volatín
  y ya regidor lechuza
  se llama Don Belianís.
  
  Ver al doctor Parce mihi,
  pestilencia de ormesí,
  fabricando calaveras
  a puro sen y pujín.
  
  Al resuello de la cárcel,
  al vaho del perseguir
  hecho siempre Juan de Espera
  no en Dios, sino en corchapín.
  
  No quiero ver la vïuda,
  entre cuaresma y monjil,
  hacer las tocas manteles
  y el plato de su vivir.
  
  Una vieja sempiterna,
  calavera carmesí,
  con más nietos que cabellos,
  orejón dado matiz.
  
  Ver arremedar privanzas
  un hablador y un malsín,
  encajando el despachamos
  y un poco de Arosteguí.
  
  Más lana hubiera en Segovia
  si desquilara Madrid
  los petos y pantorrillas
  de galán tanto arlequín.
  
  Con la barriga a la boca,
  anda en días de parir
  y sus tripas de pelota
  todo jubón varonil.
  
  Un ginovés a caballo
  ¿quién le ha de poder sufrir
  más guarismo que jinete,
  aunque lleve borceguí?
  
  Harto de ser castellano
  desde el dia en que nací,
  quisiera ser otra cosa
  por remudar de país.
  
  Si no mirara adelante,
  ya me hiciera florentín
  que, el tener sangre en el ojo,
  es calidad de por sí.
  
  Fuera alemán o tudesco;
  mas ¿de qué puede servir?
  Que ya los brindis de Tajo
  no le deben nada al Rhin.
  
  Sed a sed los españoles
  aguardaremos al Cid;
  que a pie bebemos a Toro,
  y a caballo a San Martín.
  
  Ser inglés no añade nada
  a nuestro ciego vivir;
  que la fe de las mujeres
  es ya Lutero y Calvín.
  
  Franceses son por la vida
  mis huesos de Antón Martín;
  mas mi flor es la del berro,
  antes que la flor de lis.
  
  Todo hoy ministro es Turquía
  en el español cenit,
  donde el zancarrón se adora
  y tiene templo y atril.
  
  A tener alma melosa
  fuera portugués machín,
  por hartarme de bayeta
  y para dar que reír.
  
  Mas no quiero llorar muerto
  al rey valiente y infeliz
  que de guitarra en guitarra
  quiso llegar al Sofí.
  
  Pero ya estoy antojado
  de irme a Galicia a vivir,
  por emplear en lugares
  catorce maravedís:
  
  Tierra donde el Sol influye
  esportillos y mandil;
  a todo ventero mozas,
  ayos a todo rocín:
  
  en donde cuatro vasallos
  valen un maravedí
  y es ajuar de titulado
  sardesco, choza y mastín.
  
  En donde, como el tocino,
  anda el hidalgo en pernil;
  ellos cargados de barba
  ellas tomadas de orín.
  
  Región copiosa de pueblos;
  pues en medio celemín
  parten términos un grajo,
  dos señores y una vid.
  
  Tierra donde las doncellas
  llaman hígado al rubí
  y andan hechas San Antones
  con su fuego y su gorrín.
  
  En donde las regaladas
  llevan su cuerpo gentil
  en talegos como cuartos,
  huyendo del caniquí:
  
  muy góticas de faciones
  y de pelo muy espín,
  virginidades monteses
  aman a lo jabalí.
  
  Pero, como fuere, sea;
  pues Santiago quedó allí,
  no debe de ser Galicia
  de todo punto ruin.
  
  Ribadavia, mi garganta
  la tengo ofrecida a ti,
  por el San Blas de sus secas,
  sin humedades del Sil.
  
  Si a mal me lo tienen todos,
  y bien, ¿qué se me da a mí?
  ¿Quien antes quiere ser chinche
  alto a no dejar dormir?