text: Oye, Silvio, ya del campo
  Se va a despedir la tarde,
  Y no es bien que aquí la noche
  Con sus sombras nos alcance.
  Ya el redil busca el ganado,
  Ya se retiran las aves,
  Y en pavoroso silencio
  Se ven envueltos los valles.
  Y tú en tanto embebecido,
  Sin atender ni escucharme,
  Las voces con que te llamo
  Dejas que vayan en balde.
  ¿Qué haces, Silvio, en esa fuente?
  ¿Tan presto acaso olvidaste
  Que los padres nos la vedan,
  Que la maldicen las madres?
  Mira que llega la hora;
  Huye veloz y no aguardes
  A que el encanto se forme,
  Y que esas ondas te traguen.
  ¡Vente!... Mas ya no era tiempo:
  La fascinadora imagen
  Reverberaba en las aguas
  Con sus encantos mortales.
  Como ilusión entre sueños,
  Como vislumbre en los aires
  Incierta al principio y vaga
  Se confunde y se deshace;
  Hasta que al fin más distinta
  En su apacible semblante
  De sus galas la hermosura
  Hace el más vistoso alarde.
  La media luna que ardía
  Cual exhalación radiante
  Entre las crespas madejas
  De sus cabellos suaves,
  Mostraba su antiguo origen
  Y el africano carácter
  De los que a España trajeron
  El alcorán y el alfanje.
  Mora bella en sus facciones,
  Mora bizarra en su traje,
  Y de labor también mora
  La rica alfombra en que yace,
  Toda ella encanta y admira,
  Toda suspende y atrae
  Embargando los sentidos
  Y obligando a vasallaje.