text: Antonio Torres Heredia,
  hijo y nieto de Camborios,
  con una vara de mimbre
  va a Sevilla a ver los toros.
  Moreno de verde luna
  anda despacio y garboso.
  Sus empavonados bucles
  le brillan entre los ojos.
  A la mitad del camino
  cortó limones redondos,
  y los fue tirando al agua
  hasta que la puso de oro.
  Y a la mitad del camino,
  bajo las ramas de un olmo,
  guardia civil caminera
  lo llevó codo con codo.
  *  *  *
  
  
     El día se va despacio,
  la tarde colgada a un hombro,
  dando una larga torera
  sobre el mar y los arroyos.
  Las aceitunas aguardan
  la noche de Capricornio,
  y una corta brisa, ecuestre,
  salta los montes de plomo.
  Antonio Torres Heredia,
  hijo y nieto de Camborios,
  viene sin vara de mimbre
  entre los cinco tricornios.
  
     Antonio, ¿quién eres tú?
  Si te llamaras Camborio,
  hubieras hecho una fuente
  de sangre con cinco chorros.
  Ni tú eres hijo de nadie,
  ni legítimo Camborio.
  ¡Se acabaron los gitanos
  que iban por el monte solos!
  Están los viejos cuchillos
  tiritando bajo el polvo.
  
     A las nueve de la noche
  lo llevan al calabozo,
  mientras los guardias civiles
  beben limonada todos.
  Y a las nueve de la noche
  le cierran el calabozo,
  mientras el cielo reluce
  como la grupa de un potro.