text: Se ven desde las barandas,
  por el monte, monte, monte,
  mulos y sombras de mulos
  cargados de girasoles.
  
     Sus ojos en las umbrías
  se empañan de inmensa noche.
  En los recodos del aire,
  cruje la aurora salobre.
  
     Un cielo de mulos blancos
  cierra sus ojos de azogue
  dando a la quieta penumbra
  un final de corazones.
  Y el agua se pone fría
  para que nadie la toque.
  Agua loca y descubierta
  por el monte, monte, monte.
  *  *  *
  
  
     San Miguel lleno de encajes
  en la alcoba de su torre,
  enseña sus bellos muslos
  ceñidos por los faroles.
  
     Arcángel domesticado
  en el gesto de las doce,
  finge una cólera dulce
  de plumas y ruiseñores.
  San Miguel canta en los vidrios;
  efebo de tres mil noches,
  fragante de agua colonia
  y lejano de las flores.
  *  *  *
  
  
     El mar baila por la playa,
  un poema de balcones.
  Las orillas de la luna
  pierden juncos, ganan voces.
  Vienen manolas comiendo
  semillas de girasoles,
  los culos grandes y ocultos
  como planetas de cobre.
  Vienen altos caballeros
  y damas de triste porte,
  morenas por la nostalgia
  de un ayer de ruiseñores.
  Y el obispo de Manila,
  ciego de azafrán y pobre,
  dice misa con dos filos
  para mujeres y hombres.
  *  *  *
  
  
     San Miguel se estaba quieto
  en la alcoba de su torre,
  con las enaguas cuajadas
  de espejitos y entredoses.
  
     San Miguel, rey de los globos
  y de los números nones,
  en el primor berberisco
  de gritos y miradores.