text: Qué congoja, amor, tu huerto
  un muerto,
  nada me llena, hay un zueco
  y es hueco!
  Ay, tristeza sin aliento,
  qué cuento…
  Y advierto cuando te miento
  que más que huerto es desastre,
  todo son hierbas. Pillastre:
  tus muertos ¿huecos ? ¡Qué cuento!