text: Que por mayo era, por mayo,
  cuando hace la calor,
  cuando los trigos encañan
  y están los campos en flor,
  cuando canta la calandria
  y responde el ruiseñor,
  cuando los enamorados
  van a servir al amor;
  sino yo triste, cuitado,
  que vivo en esta prisión,
  que ni sé cuándo es de día
  ni cuándo las noches son,
  sino por una avecilla
  que me cantaba el albor.
  Matómela un ballestero;
  déle Dios mal galardón. 