text: Álamo hermoso, tu pompa,
  ¿dónde está?, ¿dó de tus ramas
  la grata sombra, el susurro
  de tus hojas plateadas?,
     ¿dónde tus vástagos bellos 
  y la brillantez lozana
  de tantos frescos pimpollos
  que en derredor derramabas?
     Feliz naciste a la orilla
  de este arroyuelo, tu planta 
  besó humilde, y de su aljófar
  rico feudo te pagaba.
     Creciendo con él, al cielo
  se alzó tu corona ufana;
  rey del valle, en ti las aves 
  sus blandos nidos labraran.
     Por asilo te tomaron
  de su amor; y cuando el alba
  abre las puertas al día
  entre arreboles y nácar, 
     aclamándola gozosas
  en mil canciones, llamaban
  a partir en ti sus fuegos
  las inocentes zagalas,
     que en torno tu inmensa copa 
  con bulliciosa algazara
  vio aun de la tarde el lucero
  en juegos y alegres danzas.
     Cuando en los floridos meses
  se abre al placer reanimada 
  naturaleza, y los pechos
  en sus delicias inflama,
     tú fuiste el centro dichoso
  do de toda la comarca
  los amantes se citaron 
  a sus celestiales hablas.
     Los viste penar, los viste
  gemir entre ardientes ansias;
  y envolviste sus suspiros
  en sombras al pudor gratas. 
     El segador anhelante
  en ti en la siesta abrasada
  llamó al sueño, que en sus brazos
  calmó su congoja amarga;
     y con tu vital frescura 
  tornó a herir la mies dorada
  reanimado y ya teniendo
  su fatiga por liviana.
     Después con tus secas hojas
  al crudo enero... La llama 
  te tocó del rayo, y yaces,
  triste ejemplo de su saña,
     cual con segur por el tronco
  roto, la pomposa gala
  de tus ramas en voluble 
  pirámide al cielo alzadas,
     el animado murmullo
  de tus hojas cuando el ala
  del céfiro las bullía
  y el sentido enajenaba, 
     tu ufanía, el verdor tierno
  de tu corteza entallada
  de mil símbolos sencillos:
  todo en un punto acabara;
     y hollado, horroroso, yerto, 
  sólo eres ya en tu desgracia
  blanco infeliz de la piedra
  que ruda mano dispara.
     Estorbo y baldón del prado,
  que cual ominosa carga 
  tu largo ramaje abruma,
  el mirarte solo espanta.
     Tu encuentro el ganado evita;
  sobre ti las aves pasan
  azaradas; los pastores 
  huyen con medrosa planta,
     siéndoles siniestro agüero
  aun ver cabe ti parada
  la fugitiva cordera
  que por perdida lloraban. 
     Sólo en su orfandad doliente
  la tórtola solitaria
  te busca, y piadoso alivio
  la suya en tu suerte halla.
     En ti llora, y en su arrullo 
  se queda como elevada;
  y el eco sus ansias vuelve
  de la vecina montaña,
     el eco que lastimero
  por el valle las propaga, 
  do sólo orfandad y muerte
  suenan las flébiles auras
     mientra, al pecho palpitante
  parece que una voz clama
  de tu tronco: ¿Qué es la vida, 
  si los árboles acaban?