text: Silencio de cal y mirto.
  Malvas en las hierbas finas.
  La monja borda alhelíes
  sobre una tela pajiza.
  Vuelan en la araña gris,
  siete pájaros del prisma.
  La iglesia gruñe a lo lejos
  como un oso panza arriba.
  ¡Qué bien borda! ¡Con qué gracia!
  Sobre la tela pajiza,
  ella quisiera bordar
  flores de su fantasía.
  ¡Qué girasol! ¡Qué magnolia
  de lentejuelas y cintas!
  ¡Qué azafranes y qué lunas,
  en el mantel de la misa!
  Cinco toronjas se endulzan
  en la cercana cocina.
  Las cinco llagas de Cristo
  cortadas en Almería.
  Por los ojos de la monja
  galopan dos caballistas.
  Un rumor último y sordo
  le despega la camisa,
  y al mirar nubes y montes
  en las yertas lejanías,
  se quiebra su corazón
  de azúcar y yerbaluisa.
  ¡Oh!, qué llanura empinada
  con veinte soles arriba.
  ¡Qué ríos puestos de pie
  vislumbra su fantasía!
  Pero sigue con sus flores,
  mientras que de pie, en la brisa,
  la luz juega el ajedrez
  alto de la celosía.
  